Her, på en bratt skjærende linje, kastet jeg et langt og stumt blikk inn i fortiden. De første øyeblikkene av bevissthet på terskelen til treåringen min - komme opp til meg. Jeg er trettifem år gammel. Jeg står i fjellet, midt i kaoset fra bratte klipper, hauger av klumper, glimter av diamanttopper. Fortiden er kjent for meg og virvler rundt med klubber av arrangementer. Livet mitt stiger fra juvene fra de første spedbarnsårene til brattheten i dette selvkjennende øyeblikk og fra brattheten til de døende kløftene - Fremtiden slipper unna. Nedstigningsstien er forferdelig. Trettifem år senere vil kroppen min bryte ut av kroppen min, rømme langs stryk, breen vil strømme ut med fossefall av følelser. Selvbevissthet er naken for meg; Jeg står blant de døde falne begrepene og betydningene, rasjonelle sannheter. Arkitektonien av betydninger ble forstått av rytme. Meningen med livet er livet; livet mitt, det er i rytmen av Godin, ansiktsuttrykk forbi flyvende hendelser. Rytmen tente en regnbue på de vanndråpende dråper med betydninger. For meg selv, en baby, vender jeg blikket og sier: "Hei, du, rart!"

Jeg husker hvordan den første “du er” var sammensatt av stygge vrangforestillinger til meg. Det var ingen bevissthet ennå, det var ingen tanker, ingen fred, og det var ingen. Det var en slags voksende, virvelvind, brannstrøm spredt av lysene på de røde karbonakkene: flyr raskt. Senere - en sans ble avslørt - en ball rettet innover; fra periferi til sentrum hastet med sensasjoner, prøvde å overmanne det uendelige, og brente, utmattet, ikke overveldende.

De fortalte meg senere at jeg hadde feber; Jeg var syk på den tiden: skarlagensfeber, meslinger ...

Fred, tanker, - skum av det å bli Jeget, bevissthet har ennå ikke dannet seg for meg; det var ingen inndeling i "jeg" og "ikke-jeg"; og i den stygge verdenen ble de første bildene født - myter; ut av pustende kaos - som fra vannet i en smuldrende masse land - dukket virkeligheten opp. Jeg dro til verden, men var fremdeles i livmoren med føttene; og bena mine snakket: verden omringet meg med slangemyter. Det var ikke en drøm, for det var ingen oppvåkning, jeg har ennå ikke våknet til virkeligheten. Den så tilbake, bak en løps bevissthet. Der spionerte jeg i de blodige utslippene av røde karbonader noe som løp og stakk inn i meg; Jeg kom i kontakt med den gamle kvinnen, - brennende pustende, med foraktige øyne. Jeg flyktet fra en forbikjørende gammel kvinne og prøvde smertelig å bryte meg bort fra henne.

Se for deg et tempel; et tempel for kroppen som reiser seg på tre dager. I et raskt løp fra den gamle kvinnen sprengte jeg inn i templet - den gamle kvinnen ble liggende utenfor - under ribbeinene kom jeg inn i alterdelen; under de unike vendinger i hodeskallen. Jeg blir her og nå, jeg hører rop: "Kommer, det er nær!" Han kommer, prest, og ser. Stemme: "Jeg ..." kom, kom - "jeg ...".

Jeg ser vingene av utstrakte armer: vi er kjent med denne gesten, og selvfølgelig gitt i spredningen av de åpne buene til superciliæren ...

Omverden vandret tydelig inn i leiligheten min; i de første øyeblikkene av bevissthet oppstår: rom, korridorer som du ikke kommer tilbake, hvis du kommer inn; og du vil bli dekket av objekter som ennå ikke er klart hva. Der, blant lenestolene i grå dekker, strømmet bestemoren min over tobakksrøyk, den nakne hodeskallen hennes var dekket med en hette og noe forferdelig i utseendet. I korridorenes mørke labyrinter nærmer Dr. Dorionov seg med en dunkende lyd - han fremstår for meg som en hodeløs minotaur. Jeg svermer verden som svaiende flygende linjer i tegningens tapet, omgir meg med slangemyter. Jeg går gjennom en katakombeperiode; vegger er gjennomtrengelige, og det ser ut til at de kollapser - i kantene av pyramidene dukker det opp en ørken, og der: Leo. Jeg husker tydelig ropet: “Løven kommer”; en ragget manke og et kjeve glis, en enorm kropp blant den gulfargede sanden. Så fortalte de meg at Leo var en St. Bernard, på hundens lekeplass kom han opp for å leke barn. Men senere tenkte jeg: det var ikke en drøm og ikke virkelighet. Men Leo var; de ropte: “Løven kommer,” og løven gikk.

Livet er vekst; livet blir i vekst, i skam den første veksten var for meg - et bilde. De første mytiske bildene: en mann - han kontaktet bestemoren min - en gammel kvinne, jeg så noe fra en rovfugl i henne - en okse og en løve ...

Omverdenen kom til meg i en leilighet, jeg begynte å leve i en virkelighet som hadde falt av meg. Rommene er bein fra eldgamle vesener, ført til meg; og minnet om minnet, om det kroppslige, lever i meg; dets refleksjon over alt.

Faren min, som flyr til klubben, til universitetet, med et rødt ansikt i briller, er en brennende Hephaestus, han truer med å kaste meg ut i stygghetens avgrunn. Tante Dogas bleke ansikt ser i speilene og reflekterer uendelig; i det er lyden av ondskapsløshet, lyden av dråper som faller fra springen, - noe te-do-te-nei. Jeg bor i en barnehage sammen med barnepiken min Alexandra. Jeg husker ikke hennes stemmer, - som en stum regel er hun; Jeg bor med henne i henhold til loven. Jeg tar meg vei gjennom den mørke korridoren inn på kjøkkenet med henne, der den brennende munnen er åpen, og kokken vår bruker en poker for å bekjempe den brennende slangen. Og det ser ut til at jeg ble frelst av et skorsteinssug fra det røde kaoset i brennende tunger, gjennom et rør jeg ble trukket ut i verden. Om morgenen fra barnesengen ser jeg på det brune skapet, med mørke flekker av knop. I lampens rubinlys ser jeg et ikon: de vise menn bøyde seg - en svart i det hele tatt - dette er moren, sier de til meg - over barnet. Jeg kjenner denne verden; Jeg fortsatte leiligheten vår i Trinity Church i Arbat, her i de blå klubbene av røkelsesrøyk talte Golden Hump, den gråhårede antikken sendte ut og jeg hørte en stemme: "Bless, Master, censer."

Myten fortsatte med et eventyr, standen Persille. Det er ingen Alexandras barnepike lenger, guvernøren Raisa Ivanovna leser for meg om konger og svaner. De synger i stuen, halv søvn forstyrrer eventyret, og en stemme strømmer inn i eventyret.

Konsepter har ennå ikke utviklet bevissthet, tror jeg i metaforer; Jeg svinger: at - der de faller, mislykkes; sannsynligvis til Pfeffer, tannlegen som bor under oss. Fars fabler, den forferdelige boo-boo-boo bak muren til Christopher Khristoforovich Pompul - han er alt i London på jakt etter statistikk, og sier pappa, bryter landau fra Moskva drosjer: London er sannsynligvis landau, de skremmer meg. Stemmen fra antikken er fremdeles forståelig for meg, - minnet om det, minnet om minnet, er pakket inn i titaner.

Konsepter - et skjold fra titanene ...

Med romsansene ser jeg på verden, på Moskva-husene fra vinduene i Arbat-huset vårt.

Denne verden kollapset på et øyeblikk og beveget seg ut i enormhet i Kasyanovo - vi er i landsbyen om sommeren. Rommene er borte; stod opp - et tjern med mørkt vann, et svømmebasseng, opplevelsen av tordenvær, - torden - en ansamling av strøm, beroliger far, - et mildt agat-blikk Raisa Ivanovna ...

Igjen i Moskva - nå virket leiligheten vår trang.

Faren vår er matematiker, professor Mikhail Vasilievich Letaev. Kontoret hans er satt i bøker; han beregner alt. Matematikere kommer til oss; min mor liker ikke dem, hun er redd - og jeg vil bli matematiker. Han vil kaste krøllene mine fra pannen min, si - ikke min panne, - den andre matematikeren! - Min for tidlige utvikling skremmer henne, og jeg er redd for å snakke med pappa. Om morgenen lurer jeg rundt moren min - kjærlig katt!

Min mor drar til operaen, for ballet, i en vogn med Poliksena Borisovna Bleschenskaya, forteller oss om livet hennes i Petersburg. Dette er ikke vår verden, et annet univers; tom ringer faren sin: "De er tomme, Lizochek ..."

Om kveldene, fra stuen, hører jeg og Raisa Ivanovna musikk; mamma leker. Rommene er fylt med musikk, lyden av kuler, som avslører skjulte betydninger. Jeg fortsatte spillet.

I stuen hørte jeg fotspor, en julekrybbe ble arrangert, og Ruprechts figurine fra kalesjen av grønn gran flyttet til skapet; så på meg fra skapet i lang tid, og gikk seg vill et sted. Musikken fortsatte med skuespillet mitt, Ruprecht, den rødgule klovnen som ble gitt meg av Sonya Dadarchenko, den røde ormen tilkoblet av Raisa Ivanovna - jakke - slangen Yakke.

Pappa hadde allerede med meg en bibel, han leste om paradiset, Adam, Eva og slangen - den røde slangen Yakka. Jeg vet: og jeg vil bli utvist fra paradis, Raisa Ivanovna blir ført bort fra meg - for en ømhet med et barn! Ville ha født sine egne! - Raisa Ivanovna er ikke lenger med meg. ”Jeg husker dagene som gikk - ikke dager, men diamantferie; dagene er nå bare hverdager. "

Jeg er overrasket over solnedgangene, - i blodige splitt fylte himmelen alle rommene med rødt. Til skrekkens anerkjennelse rekker den enorme solen å komme oss ...

Jeg hørte om ånder, bekjennere, åndelig fra bestemoren min. Jeg kjente åndens pust; som en hanske i en hånd, kom ånden inn i bevisstheten, vokste ut av kroppen med en blå blomst, åpnet med en skål, og en due sirklet over bollen. Den forlatte katten satt i en lenestol, og jeg flagret over ham i ærefrykt av vinger, opplyst av lyset; Mentoren dukket opp - og du, min ufødte prinsesse, var med meg; vi møttes etter og ble kjent med hverandre ...

Jeg hadde på meg en åndelig kappe: Jeg tok på meg klær fra lys, to halvsirkler av hjernen klaffet vingene. Åndelig uuttrykkelig bevissthet, og jeg var stille.

Verden ble uhørbar for meg, den ble tom og avkjølt. ”Jeg har allerede hørt om korsfestelsen fra paven fra paven. Jeg venter på ham ".

Et øyeblikk, et rom, en gate, en landsby, Russland, historie, verden - en kjede av utvidelser av meg, før dette selvbevisste øyeblikket. Jeg vet at jeg korsfester meg, jeg vil bli født på nytt, isen av ord, begreper og betydninger vil knekke Ordet vil blusse opp som solen - i Kristus dør vi for å reise oss i Ånden.