Petr Alekseevich Marakulin smittet kollegene med moro og uforsiktighet. Selv - trangbrystet, med en streng med bart, allerede tretti år gammel, men følte nesten tolv år gammel. Marakulin var berømt for sin håndskrift, rapportene trekkes bokstav for brev: han skriberer jevnt, som om han ville senke den, og vil omskrive den mer enn en gang, men etter det - i det minste bringe den til utstillingen. Og Marakulin visste glede: han flykter en annen gang om morgenen for å servere, og plutselig vil han strømme over brystet og bli uvanlig.
På en gang har alt endret seg. Han ventet på påskeopprykk og belønning innen påske - men i stedet ble han utvist fra tjenesten. I fem år hadde Pyotr Alekseevich ansvaret for kupongbøker, og alt var i orden, og regissørene begynte å sjekke før ferien - noe stemmer ikke. De sa senere - kassereren, en venn av Marakulin, "talt". Pyotr Alekseevich prøvde å bevise at det var en slags feil her - de hørte ikke. Og da forsto Marakulin: "Mann til mann er en tømmerstokk."
Jeg gikk rundt på tomgang på sommeren, la ting ned, solgte meg ut, jeg hjalp meg selv. Og jeg måtte flytte ut av leiligheten. Pyotr Alekseevich slo seg ned i Burkovo-huset, rett overfor Obukhov-sykehuset, der folk i sykehuskjoler streiferer og et rødt kors av hvite søstre flimrer.De rike bor fra husets fremre ende: utleier Burkov, den tidligere guvernøren, den svorne advokaten, legens lege og general Kholmogorova - "Luse", en prosent for henne er nok. Fra svart - leilighetene er små. Det er skomakere, skreddersøm, en baker, badepersonell, frisører og hvem annet. Her er leiligheten til elskerinnen til Marakulin, Adonia Ivoylovna. Hun er enke, rik, elsker velsignede og hellige dårer. Om sommeren drar hun på pilegrimsreise og forlater en leilighet på Akumovna, en kokk. De elsker Akumovna rundt gårdsplassen: Akumovna var i neste verden, hun gikk gjennom pine - guddommelig! Hun er nesten ingen steder hjemmefra, og hun vil ha alt i lufta.
Marakulins naboer er Damaskins brødre: Vasily Alexandrovich, en klovn, og Sergei Alexandrovich, som danser i teateret, går, berører ikke bakken. Og enda nærmere - to trosretninger. Vera Nikolaevna Klikacheva, fra Nadezhda-kursene, er blek, tynn, tjener en massasje, hun vil forberede seg på et modningsbevis for å komme inn på en medisinsk skole, og det er vanskelig å studere til tårer, og om natten hyler Vera, som om hun klemmes av en løkke. Verochka, Vera Ivanovna Vekhoreva, er student ved Teaterskolen. Verochka likte Marakulin. Hun danset godt, leste med en stemme. Men hennes arroganse var fantastisk, hun sa at hun var en stor skuespillerinne og ropte: "Jeg vil vise hvem jeg er for hele verden." Og Marakulin følte at hun ville vise oppdretter Vakuev: han beholdt ham i et år, men hvis han ble lei, sendte han ham til St. Petersburg for å studere i tretti rubler i måneden. Om natten slo Verochka hodet mot veggen. Og Marakulin lyttet i vanvidd og forbannet enhver "lus".
Om sommeren gikk alle sammen, og om høsten kom Verochka ikke tilbake. Etter at de så henne på boulevard, med forskjellige menn. Anna Stepanovna, lærer i gymsalen, slo seg ned på stedet hennes - mannen hennes ble ranet, fornærmet, forlatt. Om høsten måtte alle tette. Klovnen Vasily Alexandrovich falt fra trapesen, skadet bena, Anna Stepanovna ble trukket tilbake, Marakulins arbeid var over. Og plutselig - en oppfordring til ham fra Moskva, fra Pavel Plotnikov. Marakulin fra Moskva selv. Jeg gikk - husket jeg.
I de første årene var Peter opptatt med Pasha, og Plotnikov adlød ham som eldste. Og senere, når en voksen Plotnikov drakk og var klar til å kaste ut hva som helst, var det bare Pyotr Alekseevich som kunne roe en voldsom venn. Marakulin tenkte også på sin mor, Evgenia Alexandrovna: man må gå til graven. Jeg husket henne i en kiste - han var da ti år gammel, korset hennes var synlig på en vokspanne fra under en hvit koroll.
Zhenyas far tjente som fabrikklege fra Plotnikovs far, tok henne ofte med seg.Zhenya hadde sett nok av fabrikklivet, sjelen var syk. Jeg bestemte meg for å hjelpe den unge teknikeren Tsyganov, som sørget for fabrikklesing, med å hente bøker. En gang, når hun gjorde alt, skyndte hun seg hjem. Ja, Tsyganov stormet plutselig mot henne og banket ham på gulvet. Hun sa ingenting hjemme, redsel og skam plaget. Skyldte seg selv: Tsyganov “ble bare blind.” Og hver gang jeg kom for å hjelpe ham, gjentok den kvelden. Og ba ham skåne, ikke ta på, men han ville ikke høre. Et år senere forsvant Tsyganov fra fabrikken, sukket Zhenya, og da skjedde akkurat det samme den andre gangen, bare med broren, junkeren. Og hun ba, men han ville ikke høre. Og da en bror forlot Moskva et år senere, erstattet en ung lege, farens assistent, broren. Og i tre år var hun taus. Og klandret meg selv. Far, så på henne, var bekymret: var hun overarbeidet? Overtalt til å dra til landsbyen. Og der, på Great Lent on Holy Week på tirsdag, gikk hun ut i skogen og ba i tre dager og tre netter med all den brennende følelsen av redsel, skam og pine. Og på langfredag dukket hun opp i kirken, helt naken, med en høvel i hånden. Og da de bar hylsen, begynte hun å klippe seg, og la kors på pannen, på skuldrene, på armene, på brystet. Og blodet hennes strømmet på hylsen.
I et år lå hun på sykehuset, et knapt merkbart arr ble liggende på pannen, og selv da er det ikke synlig under håret. Og da farens bekjentskap, regnskapsfører Alexei Ivanovich Marakulin, forklarte henne - bestemte hun seg for, fortalte alt uten å gjemme seg. Han lyttet saktmodig og gråt, - elsket henne. Og sønnen husket bare: moren var rart.
Marakulin sovnet ikke hele natten, bare en gang ble glemt i et minutt, og han hadde en drøm, som om Plotnikov overtalte: det er bedre å leve uten hode, og klippe nakken med en høvel. Og han ankom - feber i nærheten av Plotnikov: “det er ikke noe hode, en munn på ryggen og øynene på skuldrene. Han er bikuben. ” Og ikke det - kongen av polarstaten, kontrollerer hele kloden, vil - rotere til venstre, vil - til høyre, så stopp, så slipp. Plutselig - etter en måned med overstadig - anerkjente Plotnikov Marakulin: "Persille, haleskum ..." - og svimlende til sofaen sovnet han i to dager. Og moren gråter og takker: "Han helbredet, far!"
Da Pavel våknet, dro Marakulin til tavernaen, tilsto han ved bordet: "Jeg, i Petrusha, som jeg tror på Gud, vil ikke trene i forretninger - jeg vil kalle navnet ditt - du ser, alt er gammelt igjen." Og han dro med seg, deretter - til stasjonen brukt. Allerede i bilen husket Marakulin: han hadde ikke tid til å besøke mors grav. Og noen kvaler slo over ham ...
Munter leietakere hilste påsken. Vasily Alexandrovich utskrevet fra sykehuset, gikk med vanskeligheter, som uten hæl. Vera Nikolaevna var ikke opp til sertifikatet - legen rådet ham til å dra et sted til Abastuman: det stemte ikke med lungene. Anna Stepanovna falt fra føttene, ventet på oppsigelse og alle smilte med sitt syke, forferdelige smil. Og da Sergey Alexandrovich stilte en betingelse med teateret på en utenlandstur, kalte han de andre flokkene: “Russland kveles blant alle slags Burkovs. Alle trenger å reise til utlandet, selv i en uke. ” "Og hvilke penger vil vi gå for?" - smilte Anna Stepanovna. "Jeg vil få pengene," sa Marakulin og husket Plotnikov, "jeg vil få tusen rubler!" Og alle trodde. Og hodene deres snurret. Der i Paris vil de alle finne et sted for seg selv på jorden, en jobb, et modningsattest, mistet glede. “Jeg måtte finne den lille,” grep Marakulin plutselig: hun ville bli en stor skuespillerinne i Paris, og verden ville komme over henne.
Om kveldene undret Akumovna seg, og en stor endring kom ut for alle. "Men skal vi ta Akumovna også?" - Sergey Alexandrovitsj blinket. "Vel, jeg skal få luft!"
Og til slutt kom svaret fra Plotnikov: han overførte tjuefem rubler til Marakulina gjennom banken. Og Sergey Alexandrovich dro utenlands med teateret, og han overtalte Vera Nikolaevna og Anna Stepanovna til å bosette seg med Vasily Alexandrovich i Finland, i Tur-Kilya - omsorg er nødvendig for ham. Fra morgen til natt vandret Marakulin rundt i Petersburg fra ende til annen, som en mus i en musefelle.Og om natten drømte han om en snublen, tannet, naken: "På lørdag," banker han tennene og ler, "moren hans vil være i hvitt!" I dødelig lengsel våknet Maraculin. Det var fredag. Og han frøs over alt med tanke: hans periode var lørdag. Og han ønsket ikke å tro en drøm, og han trodde og fordømte seg til døden. Og Marakulin følte at han ikke orket, ikke kunne vente til lørdag, og i en dødelig melankoli om morgenen, vandrende i gatene, ventet han bare på natten: å se Verochka, fortelle henne alt og si farvel. Ulykken hans kjørte ham, kastet fra gate til gate, forvirret, - dette er skjebnen, som ikke skal forlate. Og nattsåret - prøvde å finne Verochka. Og lørdagen kom og holdt på å avslutte, timen nærmet seg. Og Marakulin dro hjem til seg: kanskje en drøm betyr noe annet, hvorfor spurte han ikke Akumovna?
Han ringte lenge og kom inn fra bakdøren. Døren til kjøkkenet var ulåst. Akumovna satt i et hvitt skjerf. "Mor vil være i hvitt!" husket Marakulin og stønnet.
Akumovna hoppet opp og fortalte hvordan hun klatret opp på loftet om morgenen, linen hang der, og noen låste den. Jeg klatret ut på taket, skled nesten og prøvde å skrike - det er ingen stemme. Hun ville gå ned i rennesteinen, men vaktmesteren så: "Ikke klatre, - skrik, - otopr!"
Marakulin fortalte sin historie. "Hva betyr denne drømmen, Akumovna?" Den gamle kvinnen er stille. Klokken på kjøkkenet skranglet, vridde seg tolv timer. “Akumovna? Spurte Marakulin. "Søndag har kommet?" - "Søndag, sov godt." Og etter å ha ventet til Akumovna roet seg, tok han Marakulin en pute, og som Burk-beboerne gjør, og legger den på vinduskarmen, veide han. Og plutselig så jeg grønne bjørker på søpla og murstein langs skapbodene, kjente hvor sakte hans gamle mistede glede nærmet seg, rulle. Og, ikke i stand til å motstå, fløy en pute ned fra vinduskarmen. "Tiden er moden," hørte han fra bunnen av brønnen, "straffen er nær." Legg deg ned, sump hodet. ” Marakulin lå i blod med en ødelagt hodeskalle på Bourkes hage.